Libri di Latino
Bibliografia di Latino: tutti i libri in vendita online editi da Schena Editore
Portami via da me. Esiste sempre un modo giusto per fare una cosa sbagliata Latino Simona - Schena Editore, 2025 - Pochepagine
«Mi sentivo così allegramente stanco della mia vita, e avevo ancora solo vent'anni, come se la mia mente mai sfiorita mi riportasse sempre e solo ai miei sbagli. Vivevo in un paese recintato da muri a secco, in cui ogni ricordo, anche il più obliato, nasceva già vecchio. In un paese è difficile vivere se si ha una grande ambizione, è difficile morire e non restare sulla bocca delle persone. "Sono un poeta", rispondevo a chi mi chiedeva che mestiere facessi. "La mattina scrivo poesie e la notte ne invento altre sotto diverse vesti". E la gente rideva, rideva di una risata cattiva; digrignava i denti e sputava saliva. Ma che ne può sapere il paesano di un poeta, se ha vissuto sempre e solo inseguendo bachi da seta? Che ne sa il paese, che si diverte in una festa patronale, della malinconia latente che quella può portare? Ma che importa a quella gente, che si incanta di fronte alle bancarelle, di sollevare lo sguardo e contare in cielo le stelle? Si accontenta, il paesano, di guardare la banda suonare e non gli pare strano se qualche nota volutamente è venuta male».
Oltre le dita, l'uomo Latino Simona - Schena Editore, 2026
Tra il fogliame e la terra rossa intravidi due dita di uomo che dipingevano una tela. La pelle sopra le sue ossa sembrava il collant giusto per quella mite primavera. Rimasi lontana ad osservare, per non voler violentare quel momento, per non volerlo bloccare, per non vederlo morire a stento. La tela prendeva colore: un colore alla volta sull'acquerello e poi sulla carta bianca sul cavalletto... Si sentiva solo il rumore dello strisciare del pennello sulla tela in modo armoniosamente perfetto. Mi parve un'epifania, un miracolo, la creazione del mondo! Non me ne andai via, seguii il muoversi di quelle dita, secondo dopo secondo. Le pennellate erano lente, ma sapevano del sole di mille primavere. Le mani erano svelte, ferme ma mai pesanti, sempre leggere. Il disegno prendeva forma ai miei occhi e agli occhi del mondo; nessun confine a delimitare l'impronta di un semplice contorno. Solo colori mischiati come in un'orgia divina che ansimava di desideri desiderati, e chiedeva per sé solo stima. Non riuscivo, lontana come in un esame, a scorgere l'uomo oltre le dita, immerso com'era nel fogliame dalla sua testa fino alla vita.